Echtes Plastik, altes Glas; wohl
Jahrzehnte schon auf Wellen.
Wahre Schätze – gerade hohl -
könnten leicht am Kliff zerschellen.

Ach, wie war die Gunst uns hold!
Stieß das Paar auf Inselstrand,
statt, wie Unglück hätt’s gewollt,
wo Vulkanit verkrustet’s Land.

verschiebt er seiner Seele Gänge
zur Lieben, die nichts von ihm will,
aus einem Heim von treuer Enge,
genusslos nah am hehren Ziel.

Uns liegt nicht am tollen Safte,
der schon Ahnen dahin raffte,
der statt Frohsinn Sorgen schaffte.
Doch ermangeln wir der Kühle.

Uns beglücken auch nicht Straßen:
Die Insel strotzt von kurzen Maßen.
Niemand denkt hier an das Rasen:
Uns erdrückt meist heiße Schwüle.

Doch sind wir in Agrigan
groß und ganz recht günstig dran.
Keiner pflegt ‘nen Aufstandswahn.
Unser sind die Wohlgefühle!

@Lyrikscheune
Wer in den Vordergrund sich drängt,
das Augenmerk auf sich nur lenkt,
um sich als wichtig zu gerieren,
der läuft Gefahr, sich zu blamieren #TMR

@Lyrikecho
Wer stets im Hintergrund verbleibt,
der Herde nur sich einverleibt,
der hat etwas von Hammeltieren,
die sich im Massendrang verlieren. #TM

@Lyrikecho
Fast maliziös ist Vordergrund,
verherdet doch der Hintergrund.
Mein Platz ist drum zu jeder Stund:
im Mittelgrund. #TMR

@Lyrikecho
Komm grade aus dem Untergrund.
Dort war es kühl & wenig rund.
Zum Feuerspeier steig ich rauf.
Da ziehts mich ohneGrund hinauf. #TMR #Vulkan

@Lyrikecho
Nun steh ich hier am Feuerschlund.
Zwei Meilen weit, ein RiesiGrund.
Weit oben scheint ein GoldiGrund.
Dies ist wohl unser Obergrund. #TMR

Tausend Meter hohe Berge:
Der Vulkan macht sie zum Zwerge!
Unser Berg fällt steil hinab
bis ins tiefste Meeresgrab.
Frisch glüht’s in der Bergesmitte
Stein, Gold, Eisen wie ‘ner Hütte.

Wann fällt hier mal wieder Schlacke,
regnets Asche, und – au Backe! -
schüttelt unsre Insel feste,
schmettert sie in kleinste Reste?

Neunzig Jahre oder tausend?
Wenn der Berg sich laut und brausend
meldet, bin ich hoffentlich weit weg.
Scharf bin ich nicht auf den Schreck

Schweine rennen, wie auch wir,
frei herum, denn niemand hier
zieht ne Grenze oder Zaun.
Einklich darf man auch nichts baun

1000 Meter ab dem Meer
und darunter, hin und quer,
liegt das ganze Inselland
in unserer Regierung Hand.

Wenn man also Hütten baut,
tut mans leis und ist nicht laut.
Und das Schwein kriegt einen Tritt,
so merkts sich, wer hier noch liegt.

Quatsch! Doch glänzt der Strand
so schwarz, als ob ich schütte
Koks und Kohle in den Sand.
So seh ich’s aus meiner Hütte.

Kein Benzin und auch kein Strom!
Autos geben keinen Ton
an auf der Insel; sie sind Zierde.
Stillen die Besitzbegierde.